Alter Ego.

Alter ego número dieciséis.

2010-01-12T11:40:00.001-08:00

Alter
ego.

Concierto para piano y orquesta No. 21 "Elvira Madigan" - Wolfgang Amadeus Mozart

He vuelto después de un buen rato de ausencia sin dolor alguno para mis casi nulos lectores. Después de todo, ¿Y qué importa que deje de escribir o lo siga haciendo? Pero las causas de este abandono a mi blog sólo responden a otro abandono: la señorita inspiración no me ha encontrado. Y eso que he hecho bastante por que me vea la maldita gracia.

Aunque por otro lado, quitándome el egoismo por un rato (o al menos fingiré que puedo hacerlo), me reconforta encontrarme con que la inspiración visita a otras personas. Hace un par de semanas, encontrábame yo sentado en una banca del centro de Coyoacán, junto a aquella señorita que es distracción e inspiración (todo eso y más al mismo tiempo) de mi endeble lado creativo. Parecía que segregábamos un aroma que hacía saber a los artistas de por ahí que éramos nosotros un par de provincianos indefensos. O si no fuimos olidos por todos los transeúntes, el aroma fue captado por Don Orlando, un señor de sesenta y tantos años que ataviado con una gabardina clara y un guante de cuero en la mano izquierda, fue a explicarnos los poderes y orígenes de las pulseritas que traía a la venta. Y así hizo con sus pulseras, una a una, sacándolas de una bolsita de plástico que al parecer no tenía fin. Así durante unos veinte minutos hasta que le preguntamos el costo. Diez pesos. El tipo, por lo menos fue agradable y nos hizo reír. Compré dos pulseras.

No habían transcurrido dos minutos desde la partida de Don Orlando cuando llegó otro tipo de esos con facha de escritor de café barato, desaliñado, lentes, barba canosa y suéter azul cielo. Y en efecto, el señor era escritor de café barato. Comenzó a recitarnos un poema de rima forzada sobre Coyoacán, sus árboles y los chicles pegados en sus troncos. Le di tres pesos y nos levantamos de la banca, para evitar ser víctima de otro artista.

Así es, señores, como la inspiración artística puede encontrar a cualquiera, en cualquier lugar. Menos a mí. Mientras, presumiendo mis pertenencias musicales, me dispongo a escuchar poco a poco y sistemáticamente una colección de 40 (cuarenta) discos de Mozart. Con su equivalencia en índice Kegel y toda la cosa. Pareciera que el tal Wolfgang Amadeus jamás sufrió por el abandono de la inspiración.

Alter ego número quince.

2009-12-08T08:54:00.000-08:00

Alter

ego.

Por Diego Enríquez Macías

El último tango en París – Gato Barbieri

¿Por qué nos tenemos que complicar la vida? Siempre los prejuicios. Por ejemplo, en el imaginario del populacho, la palabra jazz (si es que no remite a una acepción de unas tipas gordibuenas en la prepa bailando con ceñidas prendas) lleva a una serie de conceptos como "música de viejitos", "música de intelectuales" y demás someras definiciones que se le puedan dar. Pasa lo mismo con la lectura, la literatura (que otra vez transportándonos un poco al alegre imaginario populachero nos remite a magnas obras como "quién se ha llevado mi queso" y sin duda alguna, el ya clásico "el monje que vendió su ferrari"); pocos se atreven a abrir un libro de más de cien páginas (sin dibujitos) ya que le consideran algo muy complicado, o peor aún, aburrido. Y así podemos recorrer todas las formas de arte. "Cosas muy elevadas. Complicadas".

Eso del gusto (y un intento de entendimiento) por las artes no es algo complicado como nos hacemos creer. Es simple cuestión de dejarnos llevar por los sentidos antes de analizar con nuestras retorcidas mentes prejuiciosas, y pensar en esas complicadísimas cosas de la gente intelectual como algo simple, al alcance de todos. Se trata de ir a la parte de atrás de mixup sin la idea en la cabeza de que allá tienen pura música aburrida, de ir a la librería Gandhi con la intención de buscar algo más que Harry Potter y las grandísimas obras de la literatura contemporánea ya antes mencionadas. Se trata de hacer a un lado el reggaeton. Esa música sí que es complicada.

Y ahora, dirán ustedes ¿por qué el último tango en París? Primero, porque es una película que me gusta. Segundo, tiene de un buen soundtrack autoría del saxofonista argentino Gato Barbieri, haciendo que los puntos uno y dos se ajusten de buena manera a los parámetros de comentarios de esta columna y toda la sarta de palabrería dicha sobre el cine, la música de viejitos y demás cosas aburridas aquí abordadas. Y tercero, esta quinceava edición de Alter ego es una despedida (y sin mantequilla, a diferencia de la famosa escena de la película citada).

Sin mucho sentimentalismo de mi parte, hoy termina mi curso de periodismo de séptimo semestre de la Licenciatura en Ciencias de la Comunicación, y todo lo pretencioso que el nombre de la carrera puede sonar.

Al estar ustedes leyendo estas líneas, significa que el semestre se despide de mí, aunque yo no me quiera despedir del pequeñísimo puñado de lectores que tengo. Haciendo acopio de un poco de sentimentalismo del que casi nunca hago gala, agradezco sinceramente a quienes han llegado conmigo hasta este punto, que me han leído de manera más o menos periódica como yo he intentado publicar. Gracias por haberme leído a pesar de las múltiples súplicas para que hicieran lo contrario en la primera entrega. Son ustedes quienes se despiden de mí. Y sin mantequilla ni nada.

***

El que mucho se despide pocas ganas tiene de irse, bien se dice. Podrán seguir leyéndome en alteregocolumna.blogspot.com (aquí) en la medida que la señorita inspiración se digne en volver a mi libretilla negra.

Alter ego número catorce.

2009-12-08T08:50:00.000-08:00

Alter
ego.

Por Diego Enríquez Macías

El barbero de Sevilla - Rossini

Algo que disfrutaba cuando niño era escuchar cierta famosa parte de "El barbero de Sevilla". No por la música, ni por la comprensión y adoración por la obra de Rossini. Llamaba mi atención por ser el llamado a ver una serie de sabrosos madrazos y más situaciones chuscas captadas en videos caseros. ¿Se acuerdan del panzón calvo de tirantes? El mismísimo Óscar Cadena y su programa "Cámara infraganti", con la gloriosa sección “sopa de videos”. La pura risa. El programa, ase aprovechaba del afán nuestro de conseguir los quince minutos de fama, aunado esto a una especie de boom de las videocámaras, que se hicieron más accesibles a la gente. El programa fue sin duda un vaticinio de lo que vendría en estos tiempos con la “súpercarretera de la información” (no tienen una idea de cómo se me retuercen las entrañas cuando escucho ese ñoñísimo término) y el fácil acceso a la fama, ahora de carácter mundial, gracias a youtube. Tal vez sean Edgar, El Canaca, El Espáiderman, El Dios Eolo y demás famosos involuntarios de nuestros días (que son alimento de nuestro morboso y exquisito gusto por la desgracia ajena), seres bendecidos y apadrinados por Óscar Cadena y su sopa de videos. Que sigan cayendo recién casados, niños en la víbora de la mar y que continúe el incendio de quinceañeras. Al fin y al cabo nunca nos cansaremos de verlos.
Y es graciosamente inadvertida la manera en que hacemos nuestra propia banda sonora, imprimiendo un momento, persona o tales a ciertas canciones. Muchas veces ni nos importa el sentimiento transmitido por el intérprete al grabarle el nuestro encima. Lo mismo puede alguien llorar ante la alegría de La Chona de los Tucanes de Tijuana, que aventar una sonrisa escuchando la tristeza del adagio para cuerdas de Barber.
Es ahí donde radica la bella complejidad de la obra musical. En la transmisión de un sentimiento del autor, que será digerido por quien le escucha y le va a poner, aparte, su propio sentimiento.
Personalmente (y lo digo aunque a nadie le importe saberlo, esta columna mi espacio), guío lo que escucho en el día según mi estado de ánimo. No escucho música para alegrarme el día, sino que escucho música que para mí está pintada con el color de mi día. Cuando me pega la depresión, me gusta estar escuchando, por ejemplo, la profundísima obra maestra de Thelonious Monk: ‘Round midnight. Me gusta estar pensando en la simple complejidad mental de un oso con síndrome de Tourette y sombreros extrañísimos y toda la gama de sentimientos que involucró en su obra, y que escuchándolo, se entremezclan con los míos. Y mi interpretación va a distar mucho de la interpretación de otro sujeto. Pero eso no es algo que importe con la música.
Cuando Monk compuso ‘Round Midnight, sólo quiso plasmar su muy trascendente sentimiento. Y lo logró.
***
Mis más sinceras disculpas por mi columna. Eso de la inspiración es un ente que va y viene según su antojo. Y hace ya un rato que se le antojó abandonarme. Pero ha de volver la desgraciada. De eso estoy seguro.

Alter ego número trece.

2009-11-18T09:57:00.001-08:00

Alter

ego.

Por Diego Enríquez Macías

Footprints – Wayne Shorter

Alguien que trasciende en esta vida es alguien que cambia la forma de ver las cosas, de sentirlas, de masticarlas, tragarlas, regurgitarlas y con ello alimentar a otros seres. Es alguien que no encaja en nuestro mundo cuadrado y por ello crea el suyo propio, yéndose a vivir ahí, enviándonos postales desde su mundo e invitándonos a visitarlo, aunque sean pocos los que entiendan la fotografía de esa tarjeta postal y la extrañeza de la caligrafía utilizada por ese ser de ese rarísimo mundo suyo. Son esos excéntricos, esos locos por vivir, los que nos han dejado cosas sensiblemente tangibles. Son los que han logrado su trascendencia. Los verdaderos humanos. Aquéllos a los que Cortázar llamaría “cronopios”.

Hay cronopios grandísimos en este mundo. Unos vivos y otros muertos, hablando en el sentido más literal e inmediato de lo que la vida y la muerte significan. Un cronopio como lo fue sin duda John Coltrane, se fue al pozo de tres metros de profundidad con un hígado devastado por el cáncer hace ya cuarenta y dos años. Pero sigue vivo. Está de pie, hablando y tocando gente a través de sus intempestivos pasos largos de su sax tenor en Giant Steps. Está vivo y dando vida entre las notas de su bello salmo A love supreme, soltando de pronto el saxofón de entre sus labios cantándonos ese soliloquio cíclico de tres simples palabras que si bien son en inglés, prácticamente no necesitan traducción. Deja totalmente claro, sea cual sea la lengua que hable y entienda el oyente, que nos está hablando de un amor supremo. A un dios, a una fuerza, a un algo que impulsa a esos cronopios a imprimir con brutal fuerza sus almas en las nuestras.

Reales seres humanos operantes a niveles indescriptibles por las burdas palabras de una columna. Cronopios como Miles Davis, como Charlie Parker, Dizzy Gillespie o Joe Lovano. Como Wayne Shorter, grandísimo cronopio sucesor del enormísimo que fue Coltrane en el quinteto de cronopios de Miles Davis. Shorter estará vomitando su alma a través de su saxofón el sábado veintiocho de noviembre de dos mil nueve, en la Feria Internacional del Libro de Guadalajara. Ese día a las nueve de la noche meterá su alma a través de los oídos de los presentes, haciendo que algunos se retuerzan de un dolor producido por prejuicios sobre el asqueroso jazz. Haciendo que muchos sin saber dónde estaban, ni qué iban a escuchar, se levanten de sus sillas y dejen el lugar, aturdidos y sin haber entendido nada de algo que no necesita entenderse. Pero a un grandísimo cronopio como Shorter no es algo que le importe. Seguramente habrá, entre los asistentes, quienes sin saber lo que iban a escuchar, algo que les prenda fuego en su interior. Habrá con un poco de suerte, muchos que no escuchen nada pero que sientan eso, sí, eso que estremece, que hace que las tripas se sientan como al bajar en montaña rusa, eso que hace que los ojos comiencen a ver borroso y corran unas lágrimas por los estirados cachetes a causa de una atónita y asombrada boca abierta.

Y Wayne Shorter estará aquí, en Güanatos, a unos cuantos kilómetros. Y viene vivo en todos los sentidos, físico y de trascendencia espiritual. Viene con ese brillo, viene con eso (sí, eso), dándonos la tal vez irrepetible oportunidad de ver, en corto, cómo es un cronopio hablando cosas de cronopios. Cómo es que nos escribe y envía postales de su mundo. Como deja sus huellas, sus footprints grabadas en las arenosas mentes de cronopios asistentes.

Alter ego número doce.

2009-11-11T11:10:00.001-08:00

Alter

ego.

Por Diego Enríquez Macías

So What – Miles Davis

Me sucede con frecuencia que recibo sabios consejos sobre la música y sobre todo, en referencia a mis gustos musicales. Me dicen que soy un cuadrado que sólo escucha música de viejitos, que en lo sucesivo se denominará como “jazz”. Me han dicho que necesito diversificarme (así tal cual). ¿Y qué diablos importa si sólo escucho jazz? Ahora, que si he de presentar una apología sobre el hecho de que soy-un-cuadrado-que-sólo-escucha-jazz-y-que-necesito-diversificar-mis-gustos-musicales, aquí va: el jazz, niños y niñas, señoras y señores, changarros y changarras, no es sólo música de elevador con saxofón. Al decir que escucho jazz ya estoy hablando de un gusto musical bastante amplio (o diverso, para entonar con eso de que tengo que diversificar mis gustos musicales).

Ahora que si cuando se me pide encarecidamente que diversifique mis gustos musicales me están pidiendo que escuche reggaeton (sigo asquerosamente sorprendido por el corrector ortográfico de Word), a la banda limón, etcétera y etcétera, pues entonces sí que piden demasiado. ¿Y el reggaeton no es música? Sí. Pero es un verdadero caso de involución musical, creo yo. Claro, es forma de expresión. Pero es una verdadera ignominia (me encanta la palabra) que se haya desdeñado la vastísima herencia cultural musical afrolatina, desarrollada muy fuertemente en el caribe, para que todo haya terminado en esa porquería (sí, así de tajante el adjetivo) que es el reggaeton. Y si nos vamos más pa’l norte, otro clarísimo ejemplo de involución músico-cultural es el rap, que deja de lado la melcocha gestada en el crisol de culturas que se refleja en música como el ya tan citado jazz.

Vuelvo al tema de la diversificación de mis gustos musicales. El jazz es diverso y se sigue diversificando. Después del swing de los felices años veintes, cuando regresa a la obscuridad del lamento del blues con la depresión del ‘29 para dar origen al grandísimo bebop. He ahí una variante del jazz. Después, en una especie de recesión, un tanto contrapuesta a la explosividad del bop, viene en un intento de recuperación del jazz blanco, el cool, destacando a los blancos caritas como Chet Baker y Gerry Mulligan, tocando su jazz suavecito con suave trompeta con sordina y un ronco sax barítono, romántico cual voz de Barry White. Llega después, ya en la segunda mitad de la década de los 50’s, otro de los grandes iluminados del jazz: San John Coltrane. Este tipo llega haciendo combustión (ardiendo, ardiendo, ardiendo), con una evolución del bebop algo más fuerte, más áspero, de acorde golpeado y melodía rápida que se llamó hardbop. Y fue esa aspereza explosiva la que trajo después como inevitable evolución, el durísimo movimiento del Avant-garde, y con ello otro gran iluminado incomprendido que respondía al nombre de Eric Dolphy. Casi de forma paralela, de la mano de Miles Davis y toda la bola de locos con los que se juntaba a fumar cosas raras (y de paso a hacer música), fusionó jazz con rock en plena era psicodélica, sacando como resultado algo conocido como jazz fusión.

Y podría seguir así durante columnas y columnas, hablando de la diversidad de mi tan cuadrado y poco diverso género musical querido. Y es que ha habido los que me dicen que todo el jazz les suena exactamente igual. De ellos, pienso yo, a manera de diagnóstico no clínico poco serio, dos alternativas: la primera, que tienen serios problemas auditivos y cognoscitivos que les impide diferenciar sonidos y ritmos distintos. La segunda, que son idiotas de mente cuadrada y poco diversa musicalmente.

Y yo que comenzaba a emocionarme con mi pequeña cronología del jazz hasta que recordé de qué había comenzado a escribir. Ya me enojé nomás de acordarme de eso de que soy un cuadrado. Más que nada, es la forma en que tratan de convencerme de que la música basura es algo que debo tolerar, aceptar y escuchar gustosamente. Esto me enferma de igual o peor forma que cuando intentan convencerme de que necesito creer en un ser superior que padece de personalidad múltiple que se llama dios, y que debo y necesito creer en él (sí, necesidad, como comer, respirar y zurrar) por el simple hecho de que existe y punto.

Si el jazz es cuadrado, entonces, ¿qué no lo es? (Perdón. Creo que hoy sí me excedí).

Recomendación.

2009-11-04T11:22:00.000-08:00

En la parte derecha de éste, su pinchurriento blog-columna de confianza, hay una serie de enlaces a otros blogs menos pinchurrientos que éste.

Lo que pido, en cómodas instrucciones entendibles para cualquiera que haya cursado más allá del segundo grado de primaria, es lo siguente:

1. Leer Alter Ego (Oséase la página en que estás acutualmente).
2. Comentar en las entradas (Por favor, ya lo había pedido humildemente).
3. Dar click en los citados blogs de la derecha.

De a peso, ¿no? Aprovechen y hártense del internet antes de que nos la dejen caer con los impuestos.

Gracias.

Alter ego número once.

2009-11-04T08:53:00.000-08:00

Alter

ego.

Por Diego Enríquez Macías

Fables of Faubus – Charles Mingus

En contraposición al muy alegre mood del que gozaba la semana pasada, en que hasta me aventé una oda al dios Charlie Parker, hoy, momento en que escribo esto, amanecí con asco. No mi simple asco de rutina hacia el reggaetón y la música basura o las comedias románticas gringas. Hoy me siento asqueado por nuestra gloriosa clase política mexicana. Ahora resulta que si quiero pistear, fumar, tragar o meterme a internet a hacerme tarugo en el feisbuc, habrá que pagar aún más impuestos. Me enferma. A cualquiera, creo. Nuestros diputados, bajo la bandera mesiánica de ser los enviados para salvarnos de la crisis económica mundial (también conocida como “el catarrito del gordito”), se las han agenciado para ponernos nuevamente en veinte uñas. Y es que, aunque la chingada niegue categóricamente su maternidad, nuestros diputados son todo eso y más. Eso sí, estúpidos no son, por más que se empeñen en hacernos creer eso. Y vaya que les sale bien la actuación. Todo está calculado, como siempre, para que el dinero vaya a los mismos bolsillos.

Habrá quiénes digan que nuestros gobernantes están locos. Pero no. Tal vez si lo estuvieran harían cosas buenas.

"Las únicas personas para mí son las que están locas, locas por vivir, locas por hablar, locas por ser salvadas, deseosas de tener todo a la vez, las que jamás bostezan ni dicen cosas intrascendentes, sino que arden, arden, arden como esas fabulosas velas romanas que explotan como arañas entre las estrellas para dejar una luz azul central, que al explotar hace que todo el mundo quede boquiabierto y exclame ¡Ahh!".

Eso es un loco para nuestro ya infalible en la presente columna, Jack Kerouac.

Han sido esos locos los que han logrado permanecer entre nosotros. Un loco, en aquel entonces, fue a la hoguera argumentando que la tierra giraba alrededor del sol. Otro loco que aún recordamos en índice de Kegel, a los cuatro años ya tocaba el clavicordio y nos legó unos chingocientos de composiciones. Otro loco heroinómano cambió la aguja y la cuchara por extenuantes sesiones de ensayo de más de diez horas diarias, y nos dejó su arte, su música, tan espiritual que lograba en un solo de sax de cinco minutos una conexión con su (nuestra) esencia más profunda que la alcanzada por un obispo con no sé cuántos años de oficiar misa a diario.

Ya quisieran Fox, Díaz Ordaz, Echeverría, etcétera y etcétera estar enumerados en una lista de locos o idiotas como ésta, cuando su único logro en vida fue el hecho de pasar de la gloria a la ignominia en menos de lo que termina un sexenio. No cualquiera.

Y ya que ando ebrio de locura y estupidez, ¿qué tal si la clase política fuera ocupada por artistas? Pienso yo, que en la elevada capacidad mental y sensibilidad de las personas entregadas al arte, estando ellas, locas por vivir, locas por hablar, locas por ser salvadas, deseosas de tener todo a la vez, estaríamos todos nosotros en mejores condiciones de vida.

¡Qué viva la estupidez de la utopía!

***

“Parece que el pajarito mandón más conocido por Dios sopló en el flanco del primer hombre para animarlo y darle espíritu. Si en vez del pajarito mandón hubiera estado Louis (Armstrong) para soplar, el hombre habría salido mucho mejor”

-Julio Cortázar

Post Scriptum. ¿Por qué "Fables of Faubus - Charles Mingus"? Es una canción, que estuvo vetada por un buen rato, al ser escrita por Mingus como una protesta contra Orval Faubus, quien fuera gobernador de Arkansas, allá en el gabacho, en el año de 1957, cuando haciendo uso de la guardia nacional, impidió el acceso a la jáiscul a un grupo de estudiantes negros de Little Rock.

Oh, Lord, don't let 'em shoot us!
Oh, Lord, don't let 'em stab us!
Oh, Lord, don't let 'em tar and feather us!
Oh, Lord, no more swastikas!
Oh, Lord, no more Ku Klux Klan!

Explicado esto de la protesta en contra de los que detentan el poder, ya se contextualiza mejor la canción con la columna de hoy.

¡Por favor!

2009-10-31T16:09:00.000-07:00

Si ya se tomaron la molestia de entrar a la presente columna pinchurrienta, pues ¿qué les cuesta comentar algo en lo que lean?

'Ay les encargo, humildemente.

Gracias.

Alter ego número diez.

2009-10-28T09:49:00.000-07:00

Alter

ego.

Por Diego Enríquez Macías

Extraña mente la suya. / Se alimenta de los sonidos, / de las notas. / Su alto habla por su alma. / No es necesaria traducción. / Extraños sonidos dispara; / alimentan mi mente, que / hierve como su blanco polvo / en la maltrecha cuchara, / caliente, al rojo vivo como / sus alucinados dedos; / no se detienen. Tampoco su / aliento. / Tampoco su mente; arma y / desarma, compone, destruye / y crea. / Funciona en otro nivel. / No está con nosotros. / Está iluminado. / Irradiándonos.

Abro esta columna enfrascado de lleno en el Parker’s mood, con unas cuantas líneas de mi inspiración. Si inspiraba a Kerouac y a los beatniks, ¿por qué a mí no?

Recapitulando. Cierto día, ya un poco entrados en tragos, el compañero y yo nos pusimos a hablar un rato (como ya es costumbre entre él y yo) sobre jazz, sobre Charlie Parker. El Reata tocó un punto muy interesante: el logos de Parker, toda esa gama de emociones que transmite a través de su saxofón sin que sea necesaria una serie de convencionalismos del lenguaje para que sea entendido. Es más, ni siquiera necesita ser entendido, simplemente debe ser sentido. Charlie Parker da congruencia a una de mis citas célebres favoritas, una de Beethoven que dice: "La música constituye una revelación más alta que ninguna filosofía."

Charlie Parker tuvo que estar loco. O poseído. Por dios o el diablo. O era él mismo dios y el diablo. Es que esa forma de sacarle pitidos a su sax. De improvisar, de agarrar el pedo, comprenderlo, desbaratarlo, digerirlo, volverlo a componer y sacarlo a través de su alto. Sólo él. Sólo él entendía eso de cambiar nota tras nota improvisando de tal manera que escribía una pieza nueva en el aire. Meter figuras de otras composiciones suyas que resonaban en el escenario, o en un cuartucho rentado, horas o incluso minutos antes. Improvisar nuevas composiciones que estaría destinadas a resonar minutos, horas, días. Años después. Tocar Donna Lee metiendo figuras de lo que al bajar del escenario se convertiría en Ornithology. Improvisando después de un solo de batería (tarola golpeante y platillo brillante cual bebop), frases de lo que después escribiría en “Hot House”. O en “Now’s the time”. Sacaba notas que resonarían en sesiones grabadas en el savoy, en el birdland, en el massey hall. Que resonarían en muchas cabezas de otras tantas generaciones a más de cincuenta años de su muerte (física). Quién fuera Parker para irse del mundo tan poéticamente como puede ser morir en un ataque de risa. Y dejando tanto.

Charlie Parker vive. Bird lives! sigue apareciendo graffiteado en paredes de Nueva York. Charlie Parker es Dios. Y Dios nunca muere.

Alter ego número nueve.

2009-10-21T11:34:00.000-07:00

Alter
ego.

Por Diego Enríquez Macías

Panamericana – Paquito D’Rivera

Después de más de una hora de espera, cuando encendieron las luces del escenario y apareció la big band, hasta me olvidé de lo entumido de mis nalgas posadas en la escalinata de la Alhóndiga. Sentí algo desde las entrañas cuando empezaron a tocar la zinco big band. Pero cuando salió al escenario El Señor, el enviado, el profeta Paquito D’Rivera, se me fue el aliento. Se me salió el alma, esa misma que creía ya la había vendido al diablo tiempo atrás, pero no, ese domingo dieciocho de octubre se la regalé a Paquito. Hasta corrieron unas cuantas lágrimas, que no pude y ni quise contener. Casi pude ver el alma de Paquito salir de la campana de su alto. Hay tanto de él en sus notas, hay tanto de Cuba, de los latinos, de todas nuestras almas fundidas. Hay tanto de Parker en sus improvisaciones. Es otro Bird. Podían escucharse las almas de Dizzy Gillespie, de Chano Pozo, de Chico O’Farrill, de Mario Bauzá, de Chucho Valdés, de Benny Goodman. De africanos, de guajiros, de algodoneros, de criollos de Nueva Orleáns. Tanto de nosotros, de nuestro sentimiento. En ese concierto sentí la esencia de la música de una forma que pocas veces había sentido. Sentí un estremecimiento, como me inundaba de algo que muy difícilmente podré explicar en estas líneas. Por esos momentos sentí que todo, absolutamente todo en la vida, en mi vida, tiene sentido. Que si existe algo sagrado en esta vida, es la música. No necesité entenderla, simplemente la sentí, como pocas cosas se pueden sentir. Me quedé con una sensación que nunca se irá de mí.

La música no se puede explicar. O toca o no tu alma. Jack Kerouac, en “On The Road”, a través de la mirada de Neal Cassady y su catarsis vivida a través de la escucha de un solo de jazz, en que el jazzista se conecta y desconecta de este mundo desnudando su esencia. Habla de un jazzista, del sentimiento en su interpretación, de ese diálogo espiritual: “…En algún momento en medio del tema lo tiene... todos levantan la vista y se dan cuenta; le escuchan; él acelera y sigue. El tiempo se detiene. Llena el espacio vacío con la sustancia de nuestras vidas, confesiones de sus entrañas, recuerdos de ideas, refundiciones de antiguos sonidos. Tiene que tocar cruzando puentes y volviendo, y lo hace con tan infinito sentimiento, con tan profunda expresión del alma a través del momento que todo el mundo sabe que lo que importa no es el tema, sino lo que tiene…”

¿Y qué es la música, el arte? Es una muestra de todo aquello que nos hace humanos. Es la más pura muestra de la capacidad que tenemos, o que tienen ciertos ejemplares iluminados, de dejar huella. De, por más cursi que suene esto, exponer nuestra alma, nuestro sentimiento. Paquito D’Rivera es un artista en todo sentido. Es un ser humano en todo lo que ello debe significar. Está más allá de mi comprensión. Simplemente debe funcionar en otro nivel en el que la mayoría de nosotros no podemos siquiera soñar en alcanzar. Es de esos iluminados que vienen a irradiarnos de ese algo una vez cada no sé cuántos años.

No sé si a todos, la música nos inspire las mismas sensaciones. No sé si a todos nos lleve a cruzar esos puentes, a explorar nuestras almas, a dejar que éstas se recompongan y vomitar algo nuevo. A ir por la vida buscando conexiones, inspirarnos en esas almas que se escapan de esos saxofones, contrabajos, pianos, trompetas…

Alter ego número ocho.

2009-10-21T11:21:00.000-07:00

Alter

ego.

Por Diego Enríquez Macías

Pájaro Azul - Charles Bukowski

Este señor que acabo de citar aquí arriba, es en verdad, punto y aparte en la escritura moderna. Con Ginsberg, Kerouac, Burroughs y demás escritores incomprendidos en sus tiempos, forma parte de la revolución gestada en la literatura en el siglo XX.

Su escritura es muy de este mundo. Burdo, cochino, áspero. Si eres fan de Coelho, abstente de seguir. Y es que todos en algunas ocasiones hemos de querer dárnoslas de “Juan Camaney corazón de piedra me vale madre la vida, pisteo, ando con viejas las boto y no pasa nada y me jacto de ello”. Pero no. Todos tenemos nuestro corazoncito. Hasta el mismísimo marrano misántropo de Charles Bukowski.

“hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir / pero yo soy duro con él, / le digo quédate ahí dentro, no voy / a permitir que nadie / te vea.//”

Es cierto. Todos necesitamos sacar de vez en cuando nuestro yo chillón. Hasta los amargados como yo. Como bukowski. Tenemos de vez en cuando que componer y cantar el blues de nuestras vidas. Aunque por otro lado no podemos ser rajones. Debemos pintar nuestra raya entre nosotros, los hombres, y el sentimentalismo femenino y escondernos tras nuestras múltiples máscaras en una sociedad donde “la vida es una oportunidad de chingar y ser chingado”, diría Octavio Paz desenmarañando nuestra madeja en “El laberinto de la soledad”.

“Hay un pájaro azul en mi corazón que quiere salir / pero soy demasiado listo / sólo le dejo salir / a veces por la noche / cuando todo el mundo deurme. / Le digo ya sé que estás ahí, / no te pongas /triste. // Luego lo vuelvo a introducir, / y él canta un poquito / ahí dentro. / No le he dejado morir del todo / y dormimos juntos / así / con nuestro / pacto secreto / y es tan tierno como / para hacer llorar / a un hombre / pero yo no / lloro / ¿lloras tú?.//”

Hoy sí que ando en el mellow mood. Después de todo así lo quise yo. Necesitamos hacerlo de vez en cuando.

Hoy mi alter ego se encueró por completo.

Hoy tengo un pájaro azul.

P.S. Cuando hablo del sentimentalismo femenino y cuestiones machistas en primera persona del plural, estoy ironizando el estúpido machismo. Ésto lo aclaro para que no se me malinterprete como un maldito mexicanito misógino.

Casa de citas número dos

2009-10-07T10:09:00.000-07:00

Y ahora vamos con Julio Cortázar.

La lenta máquina del desamor...

La lenta máquina del desamor,
los engranajes del reflujo,
los cuerpos que abandonan las almohadas,
las sábanas, los besos,
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo,
ya no mirándose entre ellos,
ya no desnudos para el otro,
ya no te amo,
mi amor.

-Julio Cortázar.

Casa de citas.

2009-10-03T09:47:00.000-07:00

Alter ego número siete.

2009-09-30T19:54:00.000-07:00

Alter
ego.
Por Diego Enríquez Macías

Chan Chan - Buena Vista Social Club

Y vamos de regreso a la pesadez. La música como máxima expresión. La voz del lamento. Esos blues que llevan a los campos de algodón a las afueras de Memphis. Banjos destartalados, armónicas oxidadas y voces aguardentosas llenas de sentimiento puro. Música desgarradora nacida de espíritus maltrechos impregnados de sentimiento, de sentido musical. Y cada pueblo tiene su blues, su folk. El jazz, producto del que se jactan los gringos de ser su género musical puro, su creación original, encuentra su esencia no en la originalidad, sino en la turbia melcocha de la que surge. El jazz es música de revoltura. Mestiza. Y es que a cada pueblo le tocó su mestizaje, y no por ello la cultura está perdida. El sabroso-cadencioso son cubano viene de ritmo africano, de veneración a sus Orishas de la santería, de lamento desde los cañaverales. Nosotros somos lo que somos por la mezcla milenaria de la que resultamos. Aunque ahora, por otro lado, la música es forma de expresión artística. Y el arte, para serlo, debe sujetarse a ciertos cánones. Y al no hacerlo, discúlpenme mis odiados reggaetoneros, estamos degenerando el arte. O simplemente haciendo una tarugada que no puede llamarse arte.

Un primo hace unos meses se fue de paseo a La Habana, por segunda ocasión en su vida después de no sé cuántos años. Encontró con horror que en “la casa de la música”, rincón de La Habana en que por definición se encontrarían mojitos y buen son cubano, encontró el escenario de los músicos sustituido por una grotesca caricatura de intérpretes cubanos, armados de percusiones, guitarras y tres cubano. Todos ellos interpretando ni más ni menos que reggaeton. Una imagen así de cruda es desgarradora. ¿A dónde diablos vamos? Y es que en verdad me enferma. Una estampa de la rica cultura de los huicholes reducida a algo llamado “huichol musical” interpretando el hit de película del tan aclamado nuevo cine mexicano “quiero que me quieras”, con todo y un horrible solo de violín. ¿Qué sigue? ¿Una banda de vientos mixe interpretando algo de Michael Jackson? No me sorprendería en lo absoluto. Y es que en verdad parece que hoy los cánones de la música se han reescrito tácitamente al grado de que hacer música ahora significa aniquilar lo que ello implica. Así nomás sin ton ni son.

Este es mi blues del día de hoy. Mi lamento. Aunque no todo está podrido del todo, ni yo soy tan amargado como a veces me gusta sonar. También es reconfortante encontrar que existen músicos verdaderos que se preocupan por llevar al mundo la esencia de su música. Ejemplos veremos en el cervantino. Viene, por mencionar a alguien, el grandísimo Paquito D`Rivera, otro de los grandes dioses de aquella pequeña iglesia que existe en mi cabeza. Suerte que ya hubo en otros tiempos santos de esa iglesia mía. Y con suerte que todavía existen unos cuantos y existirán otros pocos que llegaran a redimir los pecados de los reggaetoneros.

Alter ego número seis (una suerte de intermedio).

2009-09-24T10:58:00.000-07:00

Alter

ego.

Por Diego Enríquez Macías

Amor de mis amores - Sonora Margarita

Nacas cosas de chiste. Cierto jueves, escuchando por conexión urbana (aquí comienza pausa infomercial: “escucha, www.conexion-urbana.com, radio por internet) “la chaqueta”, programa conducido por cierto chiste local de zona rural, se abordó el grandioso tema de las nacadas, En naco que todos llevamos dentro. Y en la música, el cine y lo que se ve en nuestros días escondiéndose tras la manta de “producto cultural” no se escapa de lo naco. Ciertamente, en mi amargada forma de ver la vida, ¿qué no es naco? En fin. He de confesar que uno de mis regocijos más nacos de mi muy naco, naquísimo alter ego (no sé ya si el naco soy yo y el fino el alter ego o viceversa complementándose en sentido opuesto ¿?), es escuchar, y por supuesto cantar (de memoria y sin leer la letra) canciones de Grupo Marrano. Así tal cual, sin censura, con feeling y voz impostada. Lo reconozco. Pero todos necesitamos nuestro yo naco. Cierto que me la paso escribiendo que si el jazz esto, que si el jazz lo otro y demás sarta de chorradas que ni yo entiendo, pero reconozco abiertamente y sin tapujos que una boda no es una boda sin la diosa de la cumbia y su amor de sus amores. Ser naco es chido, diría el pirrurris, Qué más da. Es parte de nosotros. Nuestra idiosincrasia (sí, esa palabra dominguera que suena tan fina y que al aprenderla todos queremos usarla ipso facto). Y es que nos vemos en la necesidad de sacar al naco interior tan seguido en nuestra vida diaria que ya ni nos percatamos de ello. Hay que ser lo necesariamente naco para embutirnos unos buenos tacos (de esos que ladran al morderle) con tierrita de la calle. Hay que serlo un tanto más en la fiesta de depa universitario pa’ entrarle con fe a las aguaslocas hechas con tricañé, tony eiyan o semejante, al ritmo del ipod propiedad del mismo chiste local ya citado al inicio de la columna. Hay que ser naco para disfrutar del acto de escuchar “un mundo de caramelo” y aplaudir con la pupila dilatada mientras una tipa se contonea cachondamente y de paso se encuera hasta quedar en puros tacones.

Con todo esto quiero decir, que como me ha enseñado la vida, aunque me apasione el jazz y hacerle al farol con películas raras y chorradas culturales, siempre hay que naquearle un poco. Cuestión de supervivencia.

Y para rematar, al más puro estilo de algo que bien pudo haber sido escrito por cierto doctor sin bata ni estetoscopio que otrora fuera profesor mío, haciendo farol alarde de Marshall McLuhan y su aldea global. Hasta lo pudo haber titulado “el paradigma de la globalnaquización, por Triniberto De Jesús Cangrejo Flor del Campo”, o algo así: “El mundo entero se está haciendo naco, y muy pronto nadie será capaz de mantener su propia identidad. Ni siquiera los nacos”.

Y así, a manera de un necesitado intermedio de mis peroratas interminables sobre música y demás, reluce en esta entrega mi (naco) alter ego.

Anexos audiovisuales.

2009-09-18T08:27:00.000-07:00

Alter ego número uno
My Favourite things - John Coltrane

Alter ego número dos
Una Furtiva Lagrima - Gaetano Donizett (interpretado por Luciano Pavarotti)

Alter ego número tres
Rhapsody in blue – George Gershwin

Alter ego número cuatro
St. James Infirmary - Louis Armstrong

Alter ego número cinco
Girl, you'll be a woman soon - Urge Overkill

Alter ego número cinco

2009-09-17T11:38:00.001-07:00

Alter

ego.

Por Diego Enríquez Macías

Girl, you’ll be a woman soon – Urge Overkill

Y volviendo al tema. La música en el cine. No es que una película necesite imperativamente música original impactante para sellar en las mentes de los que la ven, lo que yo digo, la huella de la obra, una marca de identidad. Que si bien, como ya decía desde la primera parte de esto de los soundtracks, la elección de un gran compositor en la mayoría de las veces significa un gran soundtrack que sella la obra cinemátográfica, de tal forma que crea una simbiosis entre lo músico-auditivo y lo visual. Un ejemplo de ello es Martin Scorsese, uno de los grandísimos dioses de esa pequeña iglesia que existe en mi cabeza. Al realizar una de sus magnas, Taxi Driver, según él mismo expresó, no pudo mentalizar la película sin música de Hermann. O escribía él la música o no habría película. ¿Y el resultado? Unas trompetas vibrantes mientras a cuadro aparece un clásico yellow cab neoyorkino atravesando la niebla, matizándolo con toques jazz con saxofón cuya melodía trae a la mente el clasiquísimo standard de cachete a cachete “stella by starlight”. Y vuelve a la estridencia de los metales vibrando cuando el taxi de Bickle es apedreado por los negros pandilleros de esquina en aquélla negra esquina del negro Harlem. Y dale con Scorsese. Volteando de cara a la utilización de música conocida ya existente en una película, no podría separar a Robert DeNiro tirándole el can a Sharon Stone escuchando de fondo un aguardientoso B.B. King y su grandísima “The thrill is gone” en el restaurant del Tangiers, o la matazón al más puro estilo gangsteril de la costa oeste escuchando “The house of the rising sun”, con The Doors, todo esto en la magistral (así de mamila el adjetivo) Casino. Ni qué decir de Los Infiltrados. No puedo separar ya de mi mente el cachondeo de DiCaprio con la flaca psiquiatra novia de las ratas poniéndole al ritmo de “Comfortably numb” de los mitos anciano-contemporáneo otrora rocksatrs Pink Floyd. Tomando ésto de la música no hecha para el cine, pero que no queda de mejor modo si no es inserta en la película, debo referenciar (y de una vez, reverenciar), a Quentin Tarantino. Él es un gran defensor de la utilización de música conocida en el soundtrack de una película. Identifico sin duda a Pulp Fiction por el baile en la casa del jefe con Travolta (dejando de lado la imagen suya de bailes y canciones cursis de películas de colegialas, sin ofender a los admiradores de Grease), con Uma Thurman, novia del jefe, al ritmo de “Girl, you’ll be a woman soon”. Algo tiene esa secuencia.

Y como ven, esto de la música y el cine algo me da de qué hablar. Y les haya gustado o no (espero que sí), si están leyendo hasta aquí es porque ya leyeron lo anterior, y con un poco de suerte me seguirán leyendo. Y con un poco más de mala suerte, seguiré escribiendo de estas nimiedades y frivolidades que no merecen la atención de mis lectores (que de nuevo, espero que los haya). “Seré breve. Gracias”

Instrucciones de uso.

2009-09-15T07:54:00.000-07:00

1. Leer de abajo para arriba, es decir, iniciando por la primera entrega (alter ego número uno)
2. Una vez iniciada la lectura, continuar sin detenerse.
3. Dejar comentarios.

Fácil, ¿no?.

Alter ego número cuatro

2009-09-14T11:03:00.000-07:00

Alter
ego.
Por Diego Enríquez Macías

St. James infirmary – Louis Armstrong

Y no digan que no lo advertí desde la primera entrega. De las grandes pasiones en mi vida es la música de viejitos. A manera de primera parte de una serie (corta, no se espanten), la entrega pasada escribí un horripilante intento de mini ensayo sobre la importancia de la música en el cine (espero haya gustado). Cabe aclarar que ahora haré un pequeño paréntesis y dejaré la continuación para otra entrega. Hoy, señoras y señores, como ya lo había augurado (y había hecho de manera cínicamente poco disimulada en todas mis entregas pasadas), es momento de escribir de jazz. Mi pasión total. Si nos vamos a una definición del origen de la palabra jazz, es una derivación de un término del slang gringo “jizz”, que significa (me permitiré usar la palabra) el punto culminante de una buena cogida.

“Si tienen que preguntar, entonces nunca lo sabrán” contestó Louis Armstrong a la pregunta “¿qué es el jazz?”. “Satchmo”, llamado por Julio Cortázar “enormísimo cronopio” (palabra inventada por el propio Cortázar como distinción honorífica a ciertos personajes merecedores), fue sin duda de los grandes precursores que hicieron saltar del muy feliz swing (música de salón de baile de los años 20’s previo a la depresión), a la conexión con el alma del jazz: el blues. Puro sentimiento. Armstrong fue de los primeros en implementar sus improvisaciones, que si bien eran sencillas estaban lleno de eso que ya expliqué unas líneas atrás, eso de lo que muchos músicos carecen así se maten estudiando la ejecución de un instrumento. El sentimiento. Armstrong lo imprimía como sólo él podía. Han existido muchísimos jazzistas en la historia, pero no tantos que tengan ese toque. Lo que los ha hecho grandes. Lo que los hizo Armstrongs, Parkers, Coltranes, Gillespies y todos aquellos que tengo en calidad de los dioses de mi propia iglesia construida en mi cabeza, que revolotea ante el chillido de una trompeta tocando en síncopa con un piano y un contrabajo.

Músicos, artistas. Cronopios que vinieron un rato a pasearse entre los hombres comunes no para existir por la simple existencia, sino a dejar en su arte su esencia, su trascendencia. Y no quiero decir, como dijera Miles Davis en los 80`s que el jazz ha muerto. La escena del jazz contemporánea, después de la exhaustiva exploración de tantos modos de fusionar el jazz con otros géneros, hoy vuelve a lo clásico. Podría decir que desde la segunda mitad de la década de 1990 comenzó un renacimiento en el jazz, traído de la mano de nuevos músicos con verdadero sentimiento puro, que logran imprimir su huella a través de sus instrumentos. Una especie de nueva revolución, que si bien nunca podrá ser tan explosiva como la del BeBop, ya se están marcando los nombres de los nuevos músicos que vienen a honrar los Parkers y Coltranes que nos dejaron un hace ya buen rato.

Y sí, consideremos esta entrega primera parte de una serie que digamos, me dará bastante de dónde escribir.

Alter ego número tres

2009-09-11T11:45:00.000-07:00

Alter

ego.

Por Diego Enríquez Macías

Rhapsody in blue – George Gershwin

Hoy sí me pondré pesado hablando de música de viejitos. Es más, casi me siento obligado a escribir en esta columna la advertencia “no se administre previo al manejo de maquinaria pesada”.

Y hablando de música, hablando de cine, ando el día de hoy con el mood de los grandes soundtracks. El sonido, la música como soporte de la imagen o viceversa. De nuevo abordando al acomplejado judío ateo neoyorkino, Woody Allen. Me parece realmente sublime (así tal cual de mamila el adjetivo) la cuidada calidad de la banda sonora de sus películas. Suerte que el señor Allen sabe perfectamente que es mucho mejor director cinematográfico que músico y no “farolea” musicalizando sus obras maestras (así tal cual) con sus propios rags, que a mi parecer, enseñan buen despliegue de buenos músicos con poco sentimiento. Si se trata de buscar el feeling, lo encontró sin duda, por citar un ejemplo, musicalizando con George Gershwin su obra maestra: Manhattan. De sobria y cautivante fotografía en blanco y negro, abre con tomas de su natal Manhattan (que sin duda, gracias al cine gringo, muchos conocen mejor Nueva York que sus propias ciudades), con una soberbia interpretación de Rhapsody in blue. Logra dar un sentimiento sobre la ciudad de Nueva York del que es imposible dejar de identificar, incluso para aquellos, como es mi caso, que en su vida han puesto un pie sobre tal ciudad. En mi caso particular, tengo una particular admiración por los paisajes urbanos. Obviamente disfruto de entornos naturales, pero (achacándolo tal vez a mi ateísmo) me aprecio en mayor medida esos entornos en que el bruto, aunque artísticamente sensible ser humano.

La selección musical en una película es sin duda una de las grandes tareas del director. Es punto clave en lo que en mi opinión va a ser una buena o mala película. El soundtrack es una parte en la cinematografía que en muchas ocasiones está plagada del cliché de “ponte una orquesta sinfónica que suene bien épica cuando salgan las montañas y un pianito bien triste cuando se muera el bueno”. Para muestra de un director que abandona clichés en sus bandas sonoras, mencionaría al grandísimo Stanley Kubrick. En su última película “ojos bien cerrados”, abre con un concierto para piano de Ligeti, para después de corridos los títulos de entrada, abra la fotografía majestuosamente con el vals no. 2 de la suite jazz de Dimitri Shostakovich, en mi opinión, pieza clave de la musicalización de la película. Sentimiento puro. Mejor véanla. Y escúchenla.

Esto de la música en el cine es algo que en verdad, me apasiona. Es más, creo que podríamos considerar esta entrega de la columna como una primera parte de otras tantas en que escribiré sobre esto.

Y sí, ya sé que me puse pesado esta ocasión. Pero no digan que no lo advertí.

Alter ego número dos.

2009-09-02T20:22:00.000-07:00

Alter

ego.

Por Diego Enríquez Macías

-Una Furtiva Lagrima – Gaetano Donizetti-

Qué suerte para ustedes (sea ésta buena o mala) que ya estoy de regreso. Qué suerte que todavía sé escribir. Qué suerte que todavía saben leer. Qué suerte que sea martes de columna. Qué buena suerte esto, qué mala suerte lo otro…

Es increíble la cantidad de cosas que le atribuimos a la suerte. Woody Allen, judío ateo (que por suerte no es banquero y por suerte es cineasta), aborda ese tema: la suerte en nuestras vidas, muy a su crudísima y atrapante manera de narrar historias en su película de 2005, “Match Point”. La ambición, el poder y sus consecuencias. Crimen y castigo. No me pondré pesado hablando de la obra de Dostoievski, que he de confesar no he leído, aunque conozco las referencias. La película, que abre con el aria Una Furtiva Lagrima, de la ópera L’elisir d’amore, de Donizetti, desarrolla una complicada mente llena de ambición y deseo, revoltoso triángulo amorosos que como en una buena ópera, gestan una tragedia que abre en la boca del estómago un hueco que no se sabe si se abrió por odio o empatía hacia el personaje (que dicho sea de una buena vez, interpretado magníficamente). En pocas palabras, al más puro estilo de Allen, desnuda la esencia de lo que nos hace humanos: la maquiavélica capacidad que tenemos de transformarnos, deshacernos y deshacer a otros por obtener lo que queremos.

Crimen y castigo. Ya si te sales con la tuya es cuestión de astucia. O de suerte. A fin de cuentas, con suerte o sin ella, hacemos de todo por conseguir lo que queremos. Al nivel que sea. Basta con echar un vistazo al circo-ópera del congreso de la unión, o los gobiernos estatales o el mismísimo federal. En palabras de Balzac “detrás de toda gran fortuna existe un gran crimen”. Pero… ¿y el castigo?

Perdón. Ya sé que es la columna cultural, no la denuncia ciudadana, o el “¿y qué tal durmió?” del señor Dehesa. Mil disculpas. De pronto se me fue la onda que es la columna de las películas aburridas y la música de viejitos. Y ya hablando de música de viejitos, no puedo irme sin hablar un poco de ella. Ya que estoy con el mood de la ópera, como Canio, il pagliaccio, actuando y sonriendo con la lágrima a punto de correr. El próximo seis de septiembre se cumplirán dos años de la muerte de Luciano Pavarotti (maravillado descubro que el corrector ortográfico de Word acepta la palabra), que en mi burda e irrelevante opinión, deja un hueco en la ópera que no se había llenado desde Caruso. Claro que quedan los otros dos tenores y muchachitos promesa de la talla de Rolando Villazón en la ópera, pero mi punto es que Pavarotti es Pavarotti. Cierto que murió, pero como gran artista cumplió su ciclo. No necesitó permanecer físicamente más tiempo que el necesario para dejarnos su huella, para revelarnos su logos. Qué suerte que todavía existe la buena música, el buen cine. Qué buena suerte que existe el arte.

Presentación.

2009-08-29T13:40:00.000-07:00

¿Qué es esto?

Alter ego es una columna que me veo gustosamente obligado a entregar cada martes en clase de periodismo, y que ahora llega a ustedes en forma de blog-columna electrónica.
Hablaré como es mi costumbre, de música, cine y otras formas de arte con un ácido toque de humor y odio jarocho contra el reggaetón y la basura contaminante de la cultura.

Espero guste.

-Diego Enríquez Macías

Alter ego número uno.

2009-08-29T13:33:00.000-07:00

Alter
ego.
Por Diego Enríquez Macías

-Mis cosas favoritas - John Coltrane-

Y dirán ustedes: ¿qué diablos hace aquí este mono y por qué lo tenemos que leer? No se sientan obligados. Al fin y al cabo es la columna cultural. De música de viejitos, películas aburridas y recomendaciones de exposiciones a las que muy probablemente no asistirán para sustituirlo por una dosis de cromagnonesco futbol en la tele, o peor aún, por irse “de antro”.

Como dije, no tienen por qué leerme. De verdad, no tienen obligación alguna. Es más, les recomiendo no lo hagan. Después de todo no necesito lectores. Me encanta regocijarme en mi solitaria amargura. Oh sí, claro. Me encanta la soledad. ¿Verdad?

Éste es un espacio para mí solito. No necesito a gente que quiera leer sobre jazz, músicos franceses o compositores rusos locos. Tampoco creo que haya alguien que le interese leer mis absurdas opiniones sobre alguno que otro libro que haya leído en el baño, o que si Los Infiltrados de Scorsese es mejor que la hongkonesa de la que parte el refrito. No creo que algo de eso interese a alguien.

¿Y qué es eso de “-Mis cosas favoritas - John Coltrane-” escrito al inicio de la columna? Bueno, pues resulta que dentro de mís ideas para esta columna, destaco esa de poner siempre, a manera de título o avance de lo que leerán (ya les dije, no tienen por qué hacerlo), el título de alguna canción, libro, película, pintura o cualquiero otro tipo de manifestación artística o chorrada cultural que sea de mi agrado y que refleje el mood que me cargue a la hora de escribirles.

En esta ocasión, Mis cosas favoritas, My favourite things, la pongo precisamente como una anticipación a hablarles de lo que me gusta, mis preferencias. Y a manera de presentación de esta columna, les anticipo que una de mis cosas favoritas es precisamente la música. El jazz, sobre todo, por lo que advierto que muchas veces, los aires que van a soplar por aquí van a ser bien, pero bien jazzeros.

Me encanta la soledad. Me encanta escribir y renegar sobre el grado de descomposición social al que hemos llegado, reflejado esto en la calidad de contenidos en la televisión hoy en día y sobre todo, de una de las máximas expresiones culturales y huellas imborrables del hombre contemporáneo: el reggaetón (demonios, con horror descubro que hasta el corrector ortográfico de Word acepta la palabra).

Me encanta la soledad de mi columna. ¿Seguro? De acuerdo, no. Regresen. Léanme por favor. Les puedo hablar de Belanova y los cumbia kings, las películas de Adam Sandler y el resumen de la telenovela de las nueve. Bueno, no es para tanto. Pero si ya llegaron hasta aquí, invito a que me sigan leyendo.